Parte 2
Nella stanza calò un silenzio tale che potei sentire l’orologio grattare contro il muro.
Martin rise per primo. Era una risata acuta, falsa, forzata. “Cosa mi ha detto?” Il dottor Ellison si aggiustò gli occhiali. “Signor Voss, il suo indice di fertilità è invariato. La sua cartella clinica mostra ancora azoospermia non ostruttiva. Permanente. Questo è stato spiegato al suo referente autorizzato cinque anni fa.” Martin si voltò lentamente verso di me. Il colore gli scomparve dal viso, lasciando solo la rabbia. Incrociai le mani in grembo. “Gli ha detto di chiamarmi. Ha detto che mi sarei occupata io dei dettagli spiacevoli.” Clara, che aveva insistito per aspettare fuori dalla sala visite “come una famiglia”, aprì la porta giusto in tempo per sentire l’ultima frase. Il suo profumo la precedette. “Che succede?” Martin si alzò troppo in fretta, rovesciando la sedia. “Sta dicendo che non posso avere figli?”
“Sto dicendo”, rispose il dottore con cautela, “che in base alla sua anamnesi e ai ripetuti esami, la paternità biologica non è medicalmente plausibile.” Clara rimase a bocca aperta. Non le uscì una parola.
Per la prima volta da quando la conoscevo, mi sembrò meno un’amante e più una donna che faceva calcoli sotto pressione.
Martin mi afferrò il polso. “Lo sapevi?”
Fissai le sue dita finché non mi lasciò andare. “Sì.”
“E non hai detto niente?”
“Hai preferito la versione di Clara.” La sua furia ci seguì fino a casa come una tempesta. Verso mezzanotte, camminava avanti e indietro davanti al camino di marmo, urlando che l’avevo umiliato, che l’avevo incastrato, che gli avevo permesso di amare bambini che non erano suoi.
Quasi mi fece pena. Quasi.
Poi arrivò Clara con i due bambini, piangendo in modo commovente, e Martin li radunò tutti insieme guardandomi come se avessi inventato la biologia. “Sono miei in ogni senso che conta”, disse. “Domani firmerai il testamento modificato. Clara e i bambini avranno la casa sul lago, il 10% delle mie azioni e la protezione del tuo rancore.” Clara alzò il mento. “Sei già stata abbastanza crudele, Evelyn. Non punire i bambini solo perché non hai potuto averli.” Quella frase mise a tacere l’ultimo barlume di tenerezza che mi era rimasto. Salii di sopra, aprii la cassaforte dietro i miei cappotti invernali e tirai fuori una cartella blu con la scritta RICETTE DOMESTICHE. Dentro c’erano bonifici bancari, registri alberghieri, foto di sicurezza e una copia dell’emendamento al trust che Martin non aveva firmato. Qualsiasi trasferimento di beni coniugali o aziendali a un partner extraconiugale, qualsiasi pretesa fraudolenta di eredità, qualsiasi uso improprio dei fondi aziendali: ognuno di questi eventi faceva scattare un incontro. Ma l’indizio più schiacciante non era nella cartella. Era su una foto scattata fuori dall’appartamento di Clara: Adrian, il fratello minore di Martin, che baciava Clara mentre teneva in braccio il neonato. Appeso al maniglione del passeggino c’era un braccialetto dell’ospedale con il cognome di Adrian ancora attaccato. Martin non era stato solo tradito. Era stato scelto come vittima sacrificale perché il suo ego lo rendeva ingenuo.
