Gli occhi di David bruciavano, mentre si sistemava le costose manette come se la dottoressa fosse solo un fastidio. “Lasciami indovinare”, lo schernì, avvicinandosi all’apparecchio. “Mi dirà esattamente a che settimana di gravidanza si trova questo bastardo?” La dottoressa Sutton non si allontanò. Il suo dito guantato sfiorò lo schermo luminoso, tracciando la curva del piccolo cuore che batteva all’impazzata.
“Sì”, disse freddamente. “In base alle misurazioni fetali, sua moglie è esattamente alla dodicesima settimana di gravidanza, signor Vance.” Il silenzio soffocante nella stanza calò all’istante. Il sorriso trionfante di Peyton svanì, la penna argentata le scivolò dalle dita frenetiche sul pavimento di linoleum.
Dodici settimane.
Un mese intero prima della vasectomia di David.
Vidi il colore svanire completamente dal volto di mio marito. La sua postura arrogante crollò, sostituita da un’espressione di puro terrore.
«È… è impossibile», disse David, barcollando verso il retro della stanza.
Ma la dottoressa Sutton non aveva finito. Regolò la bacchetta e l’immagine sgranata sullo schermo riprese a muoversi. «E signor Vance? C’è qualcos’altro che deve vedere…»
Se ne stava in piedi nella sala d’esame con il suo costoso espresso, comportandosi come se nulla al mondo potesse turbare la sua perfetta e arrogante calma.
Non dormivo da quattro giorni.
David non lo sapeva. D’altronde, c’erano innumerevoli cose che non sapeva più di me. Conoscere qualcuno richiedeva attenzioni, e mio marito aveva smesso di darmele molto prima che mi rendessi conto di chi fossero le sue attenzioni.
L’appuntamento con la dottoressa Sutton doveva essere semplice. Veloce. Una semplice conferma della vita che cresceva dentro di me, una vita che avevo scoperto su un bastoncino di plastica appena settantadue ore dopo che David aveva fatto le valigie ed era uscito di casa.
Ma David aveva insistito per venire. E non è venuto da solo.
