“Hai mai trasportato tre piatti contemporaneamente?”
“NO.”
Lui alzò le spalle.
“Avete dieci minuti per imparare.”
Quello era Joe: rozzo, schietto, robusto come un frigorifero, eppure una delle persone più perbene che avessi mai conosciuto. Alla fine dei lunghi turni, mi porgeva un hamburger e delle patatine fritte e brontolava.
“Mangia prima di svenire e prepara i documenti per me.”
Parte 1
Ero seduto nello studio di un avvocato, di fronte alla nipote della signora Rhode, e ogni pochi secondi lei mi guardava come se fossi polvere attaccata alla suola della sua scarpa. L’avvocato si schiarì la gola, aprì una cartella e iniziò a leggere con voce piatta e indifferente.
“La casa di Willow Street sarà donata all’ente benefico Saint Matthew’s Outreach Charity.”
Sbattei le palpebre, confusa.
“Che cosa?”
Continuava a leggere senza guardarmi.
“I suoi risparmi personali saranno divisi tra la chiesa di San Matteo e diverse organizzazioni benefiche. Alla nipote lascia la sua collezione di gioielli.”
Rimasi immobile, in attesa che sentissero pronunciare il mio nome. La signora Rhode mi aveva promesso tutto. Mi aveva detto che se mi fossi presa cura di lei negli ultimi anni della sua vita, tutto ciò che possedeva sarebbe stato mio dopo la sua morte. Ma l’avvocato voltò un’ultima pagina, chiuse la cartella e alzò lo sguardo.
“Con questo si conclude la lettura.”
Lo fissai.
“Tutto qui? Ma lei mi aveva promesso…”
Un pomeriggio, mentre tornavo a casa con le borse della spesa, la signora Rhode mi chiamò da dietro la sua recinzione.
“Vivi qui vicino, James?”
Mi sono fermato.
“A un paio di case di distanza.”
Mi ha osservato attentamente.
“Vuoi guadagnare un po’ di soldi, figliolo?”
Ho esitato.
“Fare cosa?”
Aprì la porta d’ingresso e mi fece cenno di entrare.
«Vieni ad aiutarmi. Ci metteremo d’accordo sul prezzo. Ti spiegherò tutto davanti a un tè.»
Una volta dentro, versò un tè che sapeva di erbacce bollite e andò dritta al punto.
“Sto morendo.”
Stavo quasi per soffocare.
Alzò gli occhi al cielo.
“Oh, non fare la drammatica. Ho ottantacinque anni, non dodici. Il dottore dice che forse mi restano pochi anni, forse anche meno. Ho bisogno di aiuto con la spesa, le medicine, i passaggi e le piccole riparazioni. Non ho nessuno di cui fidarmi.”
“E cosa ottengo?”
Mi ha osservato per un momento.
“Quando non ci sarò più, tutto ciò che possiedo diventerà tuo. Ti lascerò ogni cosa.”
La fissai.
“Dici sul serio? Mi conosci a malapena.”
“Ne so abbastanza.”
Sembrava ridicolo, forse persino pericoloso da credere. Ma avevo bisogno di soldi, e una parte solitaria di me desiderava che dicesse la verità. Così le porsi la mano.
“Affare.”
All’inizio, è stato esattamente come aveva detto. L’accompagnavo alle visite mediche, facevo la spesa, le sistemavo le pillole in piccole scatole di plastica, riparavo una cerniera di un mobile, cambiavo le lampadine, pulivo le grondaie e portavo fuori la spazzatura. E lei si lamentava per tutto il tempo.